Saias de Filó

2010-01-27T03:44:00.000-08:00

Escrever na areia é coisa de quem armazena o pensamento em grãos, ela sabia. Em imprecisas horas, a saliva de Deus faz espuma. Ela, solfeja. Na beira, um pensamento desvairado é quase mar. Deus livra. Folheia dois tempos. Rasga dois passos. E ela orvalha. Pela manhã, Deus come areia e alucina. Ela sorri. Puxa o livro, mergulha e lê: escreves.

Cecília Braga

do crescer

2009-07-13T16:27:00.000-07:00

Costura a alma rasgada com a linha do tempo. Cobre-se do mais puro algodão. Vermelho. A benção na saída. Mais uma vez solta o coração nos dias, que agora já é dona de si. Numa proporção maior. Mede as palavras com sabedoria de quem já secou um mar nos lençóis. E a paciência virou mãe de tão presente e amiga. Toma aulas de som com Bem- te- vi e aprende, cuidadosamente, a tecer com criaturas fazedoras de seda.

Cultiva um jardim de possibilidades dentro dos dias, ainda criança no cultivo. Mas com fome de gigante na colheita do trabalho.

Suspende a tristeza num suspiro. Fecha os olhos ao entregar nos ouvidos do Senhor uma estrela que lhe foi dada ainda no ventre. Possui mais de 3 décadas na barra da saia. Os cabelos dançando no vento e no peito uma pomba em espírito e verdade. Aprende todo dia que o que há de vir com fé tem muita força

2009-04-08T18:35:00.001-07:00

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De volta-em-volta.
Sempre passando pelo mesmo lugar...

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a voz de dentro

2009-02-27T10:20:00.000-08:00

sem soltar,

descansamos

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2008-12-27T11:20:00.000-08:00

Rasga as bordas da saia, e anda. A vida , por vezes, dança, tão nua, entre filós. E muda. Dos passos: caminha de costas pro tempo, escasso. Ramo de trigo entre os seios pra lembrar do que farta. Faz promessas em dia de lua, cheia. Faz colar de lentilhas. Borda de azul a saia branca, esse desejo de ter oceano nas ancas. Flores do campo nas mãos, passos firmes e lentos. Trovões rasgam o véu do tempo. Presentes passado e futuro. Relógio de sol. Im-pulsos. Risca em vermelhos e laranjas a parede branca descascada. Põe fogo-artifício sobre lençóis. Depois improvisa com bambus uma cruz. Acentua sobre as cinzas, as flores. Traça o sinal-da-cruz na fronte. Quarta-feira, cinzas. E lembra que sempre é possível re-começar. Nas mãos: nada, desejos: alguns de alma, e ela escreve areia ao redor das ruínas. Ergue um templo de palavras, sacras. Faz preces. Tece apreços. Lembra sem pudor até inflamar os olhos. Vibra a alma em sol sustenido com sétima. Não traça caminhos, só ascende às estrelas. E espera. O ano rebenta o tempo para deixar sua marca. E ela demarca em seus braços um tempo que não há de passar. Jamais.

Cecília Braga

Meus amores.

2008-07-30T11:40:00.001-07:00

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... e a tensãoansiedadevontade por aqui é grande.
Queria vocês por perto.

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Do que não é teu.

2008-07-24T12:04:00.000-07:00

Aí, me veio a lembrança daquela rua que terminava numa escadaria por onde não passo mais. Tive a impressão de caminhar lá contigo. Só que nesse tempo, nem sonhava com a tua existência. Primeiro, achei engraçado. Depois, triste. Não é direito roubar lembranças que não são tuas. Não é. O presente já é tão grande e tão teu. O antes não. O antes não compartilho.

Entrega

2008-07-12T15:14:00.000-07:00

Suspirou. Três vezes, como quem traça o sinal da cruz com o ar. Amor Trino, não tão santo. E o zelo de cerrar os lábios pra não macular o silêncio. Expira, e apressa o passo. Urge, mas o quê?. Dias de se percorrer com passos apostólicos,tempos de cruz e espada, por vezes, é preciso morrer pra se salvar daquilo que acredita. E viver mais. Colocou as mãos na terra, esboçou os gestos de Deus, soprou. Não abstraiu. Não mais. Cansou os joelhos dobrados, as mãos em postas. Cansou as pálpebras de cerrar os olhos. A pupila dilatou a alma. Dos cultivos, vale os sinceros. Os dedos, bulidos de terras, andam. Que desenho teria feito Jesus? Não atire a primeira pedra. Nem a segunda, por favor. O pensamento ganha geometria é na ponta dos dedos, no traçar esboçado na areia, e só porque primeiro soube se medir com precisão de passos o acertar das idéias. Quando se alongam os dias e os silêncios, entendas, ela longeia, pra se precisar inteira e não atingir medidas. Por favor, no abrigo não se deseja mais a palavra-farpa unhada nas paredes. Desentendes os ciclos, mas queres a beleza cheia, lua, nova-crescente presa em teus quartos. Criança poupada de chão, proteção que cerceia. Se vai, coração descobre estações de ser, sempre novas...por antigos caminhos distantes. Enquanto, tu arrancas as orquídeas. Rasga o raro entre os dentes, e deixa luir o que unia. Não estar, de quando em quando, é se refazer pra se render melhor, mostrar a cicatriz. Ela prefere ainda a caixa postal vazia, a palavra quente de um sorriso que não se pode ver, do que o estragar da fruto pela hipocrisia da seiva, puro veneno. Tez de Brutus. Tem as mãos sujas, a cara maltratada de sol, do que escapa ás proteções, mesmo tantas, por isso, se te dedicou o zelo dessa muda em flor, foi na vontade de afetar o cultivo, empunhar ao sol esse amor, e te dedicar a possibilidade de aprender que todo gesto é semente, e por isso só sabe multiplicar. Pensa no sete, no Caio Fernando, na sorte, em não se perder dos encontros, e que pode ser doce. E tu, sem achar o tom, descobres que: quando o sentimento não encontra nas palavras veste, ele escapole, na pausa entre os acordes, ausência amamentando nos braços uma presença que freme. Um suspiro.

Bilhete.

2008-07-06T09:35:00.000-07:00

Ulisses,

Num minuto de devaneio quero abraçar num estado urgente.
A música termina, a cidade fere. Há muita ausência nessa distância.
Aí eu penso em todo o mundo. Em ti, o mais distante, no gesto que fiz há uma hora, nas palavras que me disseram e no abraço que não consegui pedir. Pedir parece tão fácil e simples.
Mas o abraço já é grandioso em si, não deveria ser pedido. É quando dois corpos se encontram, cada qual em seu ritmo dançante. É um desejo atrevido de querer conhecer.
Hoje o céu parece desabar. Lembro de ti porque é domingo e você foi embora sem despedida e sem abraço.
E eu continuo fazendo jardins.

Anna.

Dos retornos.

2008-07-04T05:12:00.000-07:00

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E foi quase doído ver você soltar da mão, sair da roda e ir.
Ciranda aberta não gira e assim...
Feito pisca-pisca de Natal, que quando uma luzinha queima as vizinhas, não mais. Sabe?
Feito quando uma missanga, passa pelo nozinho de fio da pulseira e deixa as outras assim, meio frouxas. Ficamos.
Podia então, remendar, consertar, tampar com band-aid. Cortar o fio e dar outro nozinho. Mas não. Fica sempre marcado e nem.
Foi feliz demais ver voltar.
Me dá sua mão. Que a volta da viagem é quase sempre a melhor parte.
Vem.

.

Amarelinha.

2008-06-25T10:52:00.000-07:00

É que as palavras fugiram quando ele viu aquela a menina de cabelo cacheado, olhinhos pretos brilhantes, mochila nas costas, saia comprida, quase tropeçando no cadarço desamarrado do tênis. Todos os verbos silenciaram e ele só ouvia o coração batendo num ritmo desconhecido que seguia a cadência dos passinhos que vinham em sua direção. Pensou em anjos e epifanias. E quanto mais a menina de cabelo cacheado, olhinhos pretos brilhantes, mochila nas costas, saia comprida, quase tropeçando no cadarço desamarrado do tênis se aproximava, mais ele doía. Porque sentia no peito a distância que se via ainda maior assim de perto e não conseguia entender como é tinha vivido incompleto, sem aquele skindum, skindum que fazia dançar o pensamento. Tomou um susto quando se deu conta de que tava parado na frente da menina de cabelo cacheado, olhinhos pretos brilhantes, mochila nas costas, saia comprida, quase tropeçando no cadarço desamarrado do tênis que tomou um susto maior ainda porque andava distraída com não-sei-o-quê, porque sempre andava distraída com não-sei-o-quê. Ele sentiu o rosto corar e as pernas tremerem, mas engoliu o medo assim a seco e perguntou num susurro: “joga comigo?” Ela sorriu bem alto um desses sorrisos que fazem cócegas, pegou a pedrinha e atirou bem no céu.

Curtinho.

2008-06-16T06:44:00.000-07:00

Eu outro dia disse pra Be, e depois quis que fosse para nós todas.

*****

Queria vocês hoje aqui. Pra um dia de comadres.
Com chá, bolinho de chuva, filme em preto-e-branco e muito papo à toa.
De pertinho.

Feito oração.

2008-06-11T16:12:00.001-07:00

Que todo mundo tenha um amor quentinho. Descanso pro complicado do mundo. Surpresa pra rotina dos dias. A quem esperar. De quem sentir saudades. Um nome entre todos. O verso mais bonito. A música que não se esquece. O par pra toda dança. Por quem acordar. Com quem sonhar antes de dormir. Uma mão pra segurar, um ombro pra deitar, um abraço pra morar. Um tema pra toda história. Uma certeza pra toda dúvida. Janela acesa em noite escura. Cais onde aportar. Bonança, depois da tempestade. Uma vida costurar na sua, com o fio compriiiiido do tempo.

Feliz Dia dos Namorados, meus amores.

Uma coisa boa

2008-06-10T18:31:00.000-07:00

Eu rezo pra tentar me entender
Com chuvas de palavras explico coisas que nem sei. A casa,um caos dentro e fora
Que lua estamos mesmo ?
Tô esperando o verde amadurecer no meu peito
Pra ver se encontro meu coração na esquina
Eu preciso ver estrelas no céu da boca, sambar devagarzinho ou então achar cinquentão no bolso
Eu preciso de surpresa !
Logo me convenço com metáforas das minhas desgraças
E dou risada achando graça desse verde que não amadurece
Verde que ensina e que termina
Me deixando sempre uma cor-resposta
Pra pintar na vida
.

Da chuva que não passa.

2008-06-09T05:28:00.000-07:00

Vamo passear? Eu sei que tá nublado. Mas, assim é melhor porque não faz calor. Andar com o sol a pino é que é de matar... Não, não vou levar guarda-chuva. Não gosto de guarda-chuva. Se chover? Se chover a gente se molha ou corre pra baixo de alguma marquise e fica lá até passar. Rindo por estar na rua no meio de um temporal. Rindo das outras pessoas que estão na rua no meio de um temporal. Talvez, alguém olhe pra gente com ar de reprovação. Talvez, alguém olhe pra gente com ar de cumplicidade. E a gente vai rir mais ainda. Rir até cansar. Depois, vai sentir uma certa nostalgia pela cidade pintada de cinza. E suspirar. Aí, vou pegar na sua mão. Encostar o meu lado esquerdo, no seu lado direito. Sentir a sua pele quente e vontade de abraço. Abraço. Vou deitar no seu peito e fechar os olhos. Você vai descansar o queixo sobre a minha cabeça e resmungar. É, você sempre resmunga, tá vendo? E eu sempre pergunto porquê, mesmo quando sei a resposta. Gosto quando você me explica. Qualquer coisa. Você fala com calma, mesmo quando não agüenta mais. Tentando me provar, por A + B, que é o dono da razão e eu, uma louca inconseqüente. Sim, sim, voltando ao passeio... É, tenho que parar com essa mania de mudar de assunto assim de repente. Mas, é que agora não tô com vontade de passear mais não. Vem cá. Tá nublado, né? Acho que vai chover. Melhor nem sair da cama...

Quintais.

2008-06-06T17:47:00.000-07:00

Há muitos quintais por aí. De todos os tipos. Os que são repletos de rosas, margaridas, begônias, tulipas. E esses são apelidados de floridos. Há os silenciosos cheios de causas e consentimentos de saudades. Tais possuem um mar de mistérios.
Há quintais que são simples, por isso insistem em guardar dizeres. “-Quintais não falam!” Mas dizem, meu bem. E tanto. Simples, fotografam a mesma borboleta diariamente e à noite montam diálogos longos e escrevem desenhos imaginários. Mesmo sem braços, em um quase não-existir.
Há os quintais que são leves. Perdem-se em sua imensidão para não deixar os visitantes conhecerem seu abismo. Perdem-se em flores e sorrisos desmedidos. Constantes, intensos, incondicionais.
E há a ventania que fere os quintais mais sensíveis. E fere até os brutos, se duvidar. São os brutos que se deixam ferir por não serem tão brutos assim como pensam.
Quintais guardam amor e juntam esperas. Os corações desses quintais batem descompassados porque têm motivos pra bater assim. E, na essência, cada quintal guarda um céu.

rimando se foi

2008-06-01T19:49:00.000-07:00

Enquanto rodava, sentia. E sorria.

O amor vinha, sorria. E queria.

Meio desajeitada, recebia.

Querendo mais, pedia.

Ele não entendia.

Sofria.

Sozinha com ele, dormiu,

pela manhã partiu.

Partida.

Amarílis

2008-05-28T17:11:00.000-07:00

Pensa em Xerxes: 300 chibatadas no oceano. E sua consciência nau-fraga. Sabe que tudo é traiado e urdido entre o verdadeiro e o falso, sem nunca os alcançar. Por isso, é quase Éden. Adão culpabiliza Eva, e Eva a serpente. Uma só tormenta: o exército de Xerxes derrotado. Há que desalojar do azul uma tristeza. E atribuir o gozo à falta. Essa fenda por onde se estica o desejo, como se as mãos escorregando na tarde retessem nuvens. Para inalcançar, cresce. Alarga o arco-íris, e se faz corpo-flecha. Tem um alvo disfarçado em galáxia. Um Girassol enfeita os anéis de Saturno. E ela escreve nas costa da noite com açucenas. Essa flor-surpresa, no estio, tem vida fecunda só dentro. Fora, há quem pense que a vida lhe escapou. Ressequida. Mas quando cala, a palavra está em primavera. E um beija-flor encontra mel em seus olhos. Por isso, sua escrita gorjeia. Dor e culpa tecem um casulo-abrigo, onde ela se aguarda em invernos. Erra os passos para se estranhar. Quer se desconhecer até o ponto de saber-fazer-se pelos descaminhos. E amor, esse precisa ter os olhos pousados sobre suas demências, para ser, enquanto um coração recita: 'o escuro me ilumina', e Manoel de Barros sorri, brejeiro. Ela, flor-de-lótus. Sete vezes ao dia enlouquece, por perfeição. Escuta o gemido do mar guardado nas reentrâncias das conchas. Tem uma árvore da vida no centro da sala. Usa a costela de Adão para extrair látex. Apaga a própria história para ler as marcas. Hoje, pensa em Xerxes. E no que haveria pensado o soldado ao executar a sentença.300 chibatadas. E se 300 caracteres lhe bastariam. Escreve. Xerxes rouco. As palavras talham o branco do papel. Apaga a luz. No papel sem pautas uma centelha de vida se faz seiva nos veios das letras. Escuta, sua voz tem demografia de Bonsai. O seu ser tem o silêncio por caule. Ela rouca de nada dizer. Datilógrafa seu último grito. Seu ponto final: si, sustenido. As reticências, carrega feito sísifo. E por isso, Xerxes nem é tão louco assim. Entendes?

Das coisas.

2008-05-12T14:12:00.001-07:00

Depende do dia.
Gosto de decoração.
Mexo muito no cabelo.
Odeio andar de ônibus.
Tenho muito bom gosto para comida. Mais do que eu gostaria.
Adoro cavalos. Morro de medo deles.
Não entendo como os homens acham a gente sexy calça de moleton e blusinha de dormir.
Reclamo muito.
Queria estudar Mitologia Grega.
Acho aquele menino lindo quando veste camiseta branca. E vermelhas. E azuis. Ah... acho lindo sempre.
Gosto de rímel. Mas nunca achei um decente. E que dure mais de dois meses.
Adoro vidros. Não importa o que tem dentro. Pode ser até água colorida.
Adoro blusas pretas.
Adoro praia. Mas areia é de muito mal gosto.
Queria muito estudar Inglês também, mas não consigo.
O ponto é a terceira tequila.
Faço manha.
Todo dia me acho gorda.
Um dos sons que eu mais gosto é aquele “rom rom” que os gatos fazem.
Não sou distraída, mas às vezes saio do mundo.
Queria saber cantar.
Às vezes tomo água pra disfarçar a fome.
Extremamente sincera. Grosseira às vezes.
Prefiro o Ano Novo ao Natal.
Nem sempre sorrio quando estou feliz.
Nem sempre estou feliz quando sorrio.

A menina dança.

2008-05-12T08:55:00.000-07:00

Os acordes passeiam pela pele e ela segue o compasso. O ritmo é do coração, que tiquetaqueia acelerado. Os passos dele são o seu guia, o seu norte. Ele sente, mas não pressente o alvoroço que virá nos minutos seguintes, nas horas seguintes, nos dias de depois. Ri, como quem desespera. Um choro ao revés. De quem sabe que o começo já é o fim. Porque não haverá outra canção. Não pra eles dois.

A valsa da vida

2008-05-10T14:57:00.000-07:00

Se soubesse da estranheza do mundo como tanto me falava e só agora depois das muitas quedas fui descobrir, não teria saído daquele canto quentinho que estava.

Queimas meus textos escritos tão rapidamente e errantes só pra não me ferir nos galhos secos da grande selva-vida dizendo que, antes ouvir era bem melhor pra não errar duas vezes.

Em vão. És aquela que me encontrou despida de armas e na sua gigantesca fragilidade me estende sempre a mão, por que ela consegue ser elástica e heróica num simples sim, que na verdade, é um não interno e dolorido. Sem desapontar vê crescer e de longe assiste ao filme da vida, do qual sempre tem participação, especial.

Tantas e tantas vezes caminhamos chorando num sorriso, tecendo suas palavras que teimava em não entender e me cortava, em pedaços.

Depois de desdobrar fibra por fibra o coração, atravessar noites escuras, o corpo cansado, da resposta atravessada, depois de libertar-se de si mesma, ensina que ter problemas na vida não significa ter vida infeliz e que é possível vencer muitas batalhas pondo os joelhos no chão e a vida nas mãos de Deus, engrandecendo sempre a minha fé. Em sorrisos e suores.

Cante pra mim sempre a dança da vida, me ensina voar sem ter medo, igual quando segurava na minha mão ensinando andar. Desde então eu sorrio mais, leio livros, converso mais com crianças e falo mais de amor. Só assim eu dou rodopios na valsa,

na valsa da vida

pras mães.todas

Nós por cima. Nós por baixo.

2008-05-07T10:33:00.000-07:00

Elas foram surgindo aos poucos. Uma a uma. Flores no meu jardim. Enchendo os meus dias com o seu sol, o seu sal. Com o fio das palavras, teceram um bordado delicado, cujo desenho não consigo ver daqui. De dentro. Porque nessa ciranda, danço com elas. Faço parte. Empresto as minhas cores pra enfeitar os seus cabelos, que são meus. Trançados. Traçados. O destino brinca com as rosas dos ventos. Nos deixamos levar. E levamos. Uma mão na outra. Sem soltar. Saltamos.

Movement

2008-05-06T15:35:00.000-07:00

Acende velas e dança. O corpo só conhece o ritmo indiano: o coração é quem marca o tempo. Vontade faz as vezes de compasso e a alma gira. Quando criança fazia o balanço ganhar altura para alcançar estrelas. Por isso, hoje rodopia enquanto canta. E acredita que as notas mais altas são capazes de balançar o coração de Deus. E que as mais baixas fazem com que ele se incline suave só para escutar. Quando se sente só, canta baixinho. Até encontrar um sorriso num gorjeio de passarinho. Sua alegria é feita de grãos. Quando a felicidade lhe varandeia os olhos, contagia. A saudade sempre lhe chega num pé de vento. E ela suspira. Há de ter um lírio azul tatuado nas costas. Tem uma flor geminando na alma. Quando expira, polén. Sabe adornar um vazio: esse poço antigo enlaçado de flores. Amarelas. Onde se mata a sede. Na mão aperta, com fé, uma estrela cadente: essa possibilidade. Risca no ar um desejo enquanto se desfaz. Poeira lunar nos pés. Raio de sol para fisgar novo dia. E um sopro suave para mudar o ar dessa noite. Tira o laço vermelho que lhe apertava o peito, amarra nas bordas do dia. A barra da saia pespontada de horizontes. O pensamento branco, branco. Azul. Amarelo. Verde.Uma paz inquieta. As unhas vermelhas e os cabelos escoando o orvalho desse novo dia. No céu, nuvens de filó. E a terra gira azul, azul, feito saia. Sorri, o mundo dança.

Filó

2008-05-06T11:35:00.000-07:00

Filó gostava de flores. No jardim cuidava das petúnias, violetas, rosas e tulipas. A menina Filó era uma graça quando esquecia da cidade e rodopiava cantarolando bobamente. Quase num vôo. Quase num samba.

Filó pulou corda aos sete anos. Brincou de amarelinha na calçada da frente, queimou-se na boca do fogão, quebrou o jarro de flores de sua mãe e chorou quando o braço de sua boneca Alice quebrou.

Disfarçava, num meio olhar, suas vontades de abraço. E corria pra perto de Adalberto quando sentia ausência. Afinal, se for pra desesperar, que fosse perto do melhor amigo. Tinha vez que fugia de afetos. Ninguém entendia. Era toda envergonhada, ela. Tinha vez que queria abraçar, mas nem parecia que tinha dois braços quando. Tinha vez que ela queria falar e nem.

Filó era feita de sorrisos, amoras, segredos e alguns silêncios súbitos diários. Quando ficava tristonha, vestia a saia mais colorida, botava um sorriso gigante no rosto e ia por aí, pelo mundo.

Passou

2008-05-03T19:05:00.000-07:00

A pedidos do coração, voltei aquele lugar onde mora o passado, vizinho das más lembranças. Fiquei ali, sentada num banco, olhando pro nada, na mão, apertava a estrela que ganhei da vó e me serve de proteção, amuleto. Fazia um ventinho bom às vezes, dava sensação que era bom estar lá, o ventinho passava, e a sensação boa ia embora, com ele. As folhas das árvores nem balançavam mais, meus sentidos foram todos ilusão, uma ilusão que agradava e eu ouvia... Deus, como é difícil me libertar desse lugar, já me despedi tantas vezes... Falei com uns vizinhos e depois tive a clareza da imperfeição no mundo. Meu amuleto me trazia pro presente. Engraçado, como é original as pessoas errarem, daqueles erros que me faz apertar o amuleto bem forte por várias noites, até cansar e dormir. Se não houvesse imperfeição, havia uma coisa a menos. E como tem gente que torna o mundo mais leve, capaz de trazer ventos bons muitas horas no dia me faz sentir de novo, foi só um dia que passou

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E por aqui.

2008-05-03T08:33:00.000-07:00

Que eu continue rindo de mim mesma. Que sempre que eu ligar o rádio esteja tocando Los Hermanos, ou Ludov. Que eu perdoe. Que nadar me livre do stress do corpo e da mente. Que o sorriso daquele menino sempre ilumine o meu dia. Que a minha Concha-Casulo nunca deixe de existir. Que cada vez que eu sair dela, saia melhor do que entrei. Que eu consiga dormir menos de dia, e mais durante a noite. Que os olhares façam sempre toda a diferença. Que eu me encontre. Que eu tenha paciência com meus pais. Que eles tenham paciência comigo. Que as pessoas que eu realmente quero bem não me esqueçam, ainda que eu fique longe por um tempo. Que um café, ou um chocolate quente sempre melhore os dias frios. Que as pessoas queridas sempre me emprestem cores, para os dias cinzas. Que quando eu acordar de mau humor, uma blusa vermelha e um óculos escuro resolvam. Que as palavras brotem para fluir minha represa de sentimentos. Que eu não desista. Que eu desconfie menos, mas não deixe de.

Esperancices.

2008-05-02T14:25:00.000-07:00

Que as borboletas sejam azuis. Que o sol vá sempre comigo no bolso. Que Tita nunca deixe de chorar lágrimas de chocolate ao cortar cebola. Que as pessoas tenham humores interessantes. Que eu nunca tenha medo de tirar com as mãos as ervas daninhas e pragas das hortas. Que eu siga duvidando. Que eu siga colorindo. Que eu siga aromatizando. Que eu saiba ferver água com perfeição. Que eu não tenha medo do amor. Que eu preserve o gosto pelas coisas mais simples do dia-a-dia. Que a poesia nunca morra dentro de mim, por mais que a esperança esteja por um fio. Que pequenos gestos façam, para sempre, toda a diferença. Que os meus medos não me consumam. Que os valores sempre se renovem. Que a essência nunca morra. Que eu siga gostando de sentir os meus pés tocando as nuvens e, por hora, o chão. Que eu seja sempre despida de protocolos. Que eu nunca deixe de cultivar o meu jardim. Que as minhas flores nunca murchem. Que eu nunca deixe de sentir paz ao olhar o horizonte. Que as músicas continuem sendo perfumadas. Que as crianças continuem sendo espontâneas. Que eu nunca deixe de transbordar ao ler Clarice Lispector transbordando. Que as estrelas sempre apareçam para mim. Que eu possa espalhar algum pozinho de pirlimplimplim por ai. Que eu consiga manter a espinha ereta. Que eu consiga erguer novamente os meus castelos. Que eu nunca deixe de sonhar. Que as amoras nunca me deixem.